BACKGAMMON

Todas las tardes el día se suicida, como todas,

todas las menudas horas, que recitan otras horas,

cuán estáticas perduran las que se cifran, ahora.

En plena quietud, pacen mis escuálidas vacas.

Empalidecidas, como grageas de menta,

que en el lecho de la boca, casi desgastadas,

      retornan el gélido picor que me atormenta.

      Ayer reverbera en hoy tal escozor infame.

      Rómbica flecha de tiempo, escalofriante y acre,

      que vuelve, como en la eterna rueda, vuelve el mate.

 

 

Por Piaconecta

piaconecta@hotmail.com

 

Fecha elaboración: 03/2005

Fecha última corrección: 06/01/2008